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Letra actual de la canción

La mazamorra, sabes<br />Es el pan de los pobres<br />Y leche de las madres<br />Con los senos vacios<br />Yo le beso las manos<br />Al inca viracocha<br />Porque invento el maiz<br />Y enseño su cultivo<br /><br />En una artesa viene<br />Para unir la familia<br />Saludada por viejos,<br />Festejada por niños<br />Alla donde las cabras<br />Remontan en silencio<br />Y el hambre es una nube<br />Con las alas de trigo<br /><br />Todo es hermoso en ella,<br />La mazorca madura<br />Que desgrana en noches<br />De vientos campesinos<br />El mortero y la maza<br />Con trenzas sobre el hombro<br />Que entre los granos mezcla<br />Rubores y suspiros<br /><br />Si la quieres perfecta<br />Busca un cuenco de barro<br />Y espesala con leves<br />Ademanes prolijos<br />Del mecedor cortados<br />De ramas de la higuera<br />Que la siesta da sombras,<br />Benteveos e higos.<br /><br />Y si quieres, agregale<br />Una pizca de cenizas de jume<br />Esa planta que resume<br />Los desiertos salinos<br />Y deja que la llama<br />Le transmita su fuerza<br />Hasta que adquiera un tinte<br />Levemente ambarino.<br />Cuando la comes sientes<br />Que el pueblo te acompaña<br />A lo largo de valles,<br />Por recodos de rios<br />Cuando la comes, sientes <br />Que la tierra es tu madre<br />Mas que la anciana triste<br />Que espera en el camino<br />Tu regreso del campo<br />Es madre de tu madre<br />Y su rostro es una piedra<br />Trabajada por siglos.<br /><br />Hay ciudades que ignoran<br />Su gusto americano<br />Y muchos que olvidaron<br />Su sabor argentino<br />Pero ella ser siempre<br />Lo que fue para el inca<br />Nodriza de los pobres<br />En el paramo andino<br /><br />La noche que fusilen<br />Poetas y cantores<br />Por haber traicionado<br />Por haber corrompido<br />La musica y el polen,<br />Los pajaros y el fuego<br />Quizas a mi me salven<br />Estos versos que digo.

Letra nueva de la canción

La mazamorra, sabes<br />Es el pan de los pobres<br />Y leche de las madres<br />Con los senos vacios<br />Yo le beso las manos<br />Al inca viracocha<br />Porque invento el maiz<br />Y enseño su cultivo<br /><br />En una artesa viene<br />Para unir la familia<br />Saludada por viejos,<br />Festejada por niños<br />Alla donde las cabras<br />Remontan en silencio<br />Y el hambre es una nube<br />Con las alas de trigo<br /><br />Todo es hermoso en ella,<br />La mazorca madura<br />Que desgrana en noches<br />De vientos campesinos<br />El mortero y la maza<br />Con trenzas sobre el hombro<br />Que entre los granos mezcla<br />Rubores y suspiros<br /><br />Si la quieres perfecta<br />Busca un cuenco de barro<br />Y espesala con leves<br />Ademanes prolijos<br />Del mecedor cortados<br />De ramas de la higuera<br />Que la siesta da sombras,<br />Benteveos e higos.<br /><br />Y si quieres, agregale<br />Una pizca de cenizas de jume<br />Esa planta que resume<br />Los desiertos salinos<br />Y deja que la llama<br />Le transmita su fuerza<br />Hasta que adquiera un tinte<br />Levemente ambarino.<br />Cuando la comes sientes<br />Que el pueblo te acompaña<br />A lo largo de valles,<br />Por recodos de rios<br />Cuando la comes, sientes <br />Que la tierra es tu madre<br />Mas que la anciana triste<br />Que espera en el camino<br />Tu regreso del campo<br />Es madre de tu madre<br />Y su rostro es una piedra<br />Trabajada por siglos.<br /><br />Hay ciudades que ignoran<br />Su gusto americano<br />Y muchos que olvidaron<br />Su sabor argentino<br />Pero ella ser siempre<br />Lo que fue para el inca<br />Nodriza de los pobres<br />En el paramo andino<br /><br />La noche que fusilen<br />Poetas y cantores<br />Por haber traicionado<br />Por haber corrompido<br />La musica y el polen,<br />Los pajaros y el fuego<br />Quizas a mi me salven<br />Estos versos que digo.