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Letra actual de la canción
Dale color a este verso muerto, añora su canción, <br />dale cianuro a este pensamiento. Quiero tramarme al cielo y me da igual, sube al desván a arropar un tiesto de flores de cartón. Me voy de viaje, ahora es el momento, te enviaré desde Marte una postal. E <br /> <br />sta es mi canción, qué más da, a mí me gusta así. Qué más da, el mundo es desigual. Sé, es vivir <br />en cualquier rincón a un lunar bajo tu edredón. <br />Me da igual, no es perfecta ni muy recta, sabe a fresa y alquitrán. <br /> <br />En un jardín sembrao de excrementos, y patadas en flor, crecen a pelo todos los cuentos que yo me invento cuando algo va mal. Tengo ese lao llenao de cemento, y el ruido de un motor. Mi madriguera es mi pensamiento, pienso pisar estrellas sin parar. <br /> <br />Es mi vocación patear aquella ciudad, qué más da <br />si nunca existió. Junto a un mar se giró y gruñó <br />en el bar de alguna estación, me da igual. <br />Arañando las farolas, dibujando caracolas por el techo, qué más da. <br /> <br />Qué más da, es mi vocación transcribir alguna canción que encontré buscando calor, me da igual. <br />Cualquier suelo, cualquier calle recitando para nadie mientras sueño, qué más da.
Letra nueva de la canción
Dale color a este verso muerto, añora su canción, <br />dale cianuro a este pensamiento. Quiero tramarme al cielo y me da igual, sube al desván a arropar un tiesto de flores de cartón. Me voy de viaje, ahora es el momento, te enviaré desde Marte una postal. E <br /> <br />sta es mi canción, qué más da, a mí me gusta así. Qué más da, el mundo es desigual. Sé, es vivir <br />en cualquier rincón a un lunar bajo tu edredón. <br />Me da igual, no es perfecta ni muy recta, sabe a fresa y alquitrán. <br /> <br />En un jardín sembrao de excrementos, y patadas en flor, crecen a pelo todos los cuentos que yo me invento cuando algo va mal. Tengo ese lao llenao de cemento, y el ruido de un motor. Mi madriguera es mi pensamiento, pienso pisar estrellas sin parar. <br /> <br />Es mi vocación patear aquella ciudad, qué más da <br />si nunca existió. Junto a un mar se giró y gruñó <br />en el bar de alguna estación, me da igual. <br />Arañando las farolas, dibujando caracolas por el techo, qué más da. <br /> <br />Qué más da, es mi vocación transcribir alguna canción que encontré buscando calor, me da igual. <br />Cualquier suelo, cualquier calle recitando para nadie mientras sueño, qué más da.
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