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Letra actual de la canción
Un mediodía triste viendo el lomo gris del Metro <br />aplanando la banqueta mientras derrite el asfalto un sol blanco y voraz. <br />Pasan los 'delfines' como almas en pena <br />consortes de la muerte que se sube al mundo sin pagar boleto. <br />El viento aúlla canciones flacas. <br />Gente (¡Hay una peste!) ...como esperando a Cristo. <br />Cristo está sentado seguramente... <br />en la tercera fila de un burlesque. <br /> <br />Hay un bar pequeño con la esquina verde <br />afuera dormita un organillero <br />tiene espesas cejas y babea alcohol <br />lo cubre la sombra de un ángel bluesero. <br /> <br />Poco movimiento, es temprana hora <br />la ciudad no muestra su cara granosa <br />supurante y roja; sus pelos al pecho <br />¡oh, oh, oh, ni su carne floja! <br /> <br />La tarde se sienta en el centro viejo <br />se baja las medias, corridas y sucias <br />menea sus pestañas de mujer nocturna <br />y deja caer la noche al abrir las piernas. <br /> <br />Podrías morir de una enfermedad que usa placa y corriente eléctrica <br />o sumergido en una plácida niebla de opio <br />o montado en las cálidas carnes de una mujer fenicia. <br />Podrías morir un día cualquiera <br />la hora poco importa <br />son tiempos oscuros. <br />¡Escucha atento a las sirenas! <br /> <br />De una madriguera surge la pandilla <br />por usar espuelas todos son buscados <br />como la marea de un mar iracundo <br />van cubriendo tramos de calles ajenas <br />embarran los muros de pintura roja <br />hay una emoción que fricciona el aire <br />aún no crecen flores en el pavimento <br />la ciudad se ha vuelto una novia amarga. <br /> <br />Tengo tres preguntas <br />responda el primero: <br /> <br />¿Quién mató la noche? <br />¿Quién abrió la puerta... <br />descifró este sueño <br />y se ocultó en el alba?
Letra nueva de la canción
Un mediodía triste viendo el lomo gris del Metro <br />aplanando la banqueta mientras derrite el asfalto un sol blanco y voraz. <br />Pasan los 'delfines' como almas en pena <br />consortes de la muerte que se sube al mundo sin pagar boleto. <br />El viento aúlla canciones flacas. <br />Gente (¡Hay una peste!) ...como esperando a Cristo. <br />Cristo está sentado seguramente... <br />en la tercera fila de un burlesque. <br /> <br />Hay un bar pequeño con la esquina verde <br />afuera dormita un organillero <br />tiene espesas cejas y babea alcohol <br />lo cubre la sombra de un ángel bluesero. <br /> <br />Poco movimiento, es temprana hora <br />la ciudad no muestra su cara granosa <br />supurante y roja; sus pelos al pecho <br />¡oh, oh, oh, ni su carne floja! <br /> <br />La tarde se sienta en el centro viejo <br />se baja las medias, corridas y sucias <br />menea sus pestañas de mujer nocturna <br />y deja caer la noche al abrir las piernas. <br /> <br />Podrías morir de una enfermedad que usa placa y corriente eléctrica <br />o sumergido en una plácida niebla de opio <br />o montado en las cálidas carnes de una mujer fenicia. <br />Podrías morir un día cualquiera <br />la hora poco importa <br />son tiempos oscuros. <br />¡Escucha atento a las sirenas! <br /> <br />De una madriguera surge la pandilla <br />por usar espuelas todos son buscados <br />como la marea de un mar iracundo <br />van cubriendo tramos de calles ajenas <br />embarran los muros de pintura roja <br />hay una emoción que fricciona el aire <br />aún no crecen flores en el pavimento <br />la ciudad se ha vuelto una novia amarga. <br /> <br />Tengo tres preguntas <br />responda el primero: <br /> <br />¿Quién mató la noche? <br />¿Quién abrió la puerta... <br />descifró este sueño <br />y se ocultó en el alba?
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