No, no, no voy a hacerme esa foto con cara de malo y la espalda tatuada, me niego a seguir fingiendo respeto por tanta chorrada.
Tu credo, tu mito, mi dogma, tu ley sagrada, mi ley pagana.
Tus ídolos cagan blando y te tragas a gusto su gran estafa.
El aplauso, la ovación y el saludo emocionado del astro cegado por tantos y cuantos mecheros en alto.
Que asco y vaya fiasco,
cambiar de cristo, cambiar de santo y rendirle culto a ese tipo cansado de fumarse tu pasta, roquero bueno, popero malo, se lo ha llevado.
Y cuanta mentira podrida servida en bandeja convencional o alternativa para que piques y participes del gran negocio del festi, la pasta, la
raya, el porrito y el buen rollito en la carpa dance bailando trance con la bendición del che guevara y el che vignon.
No creo en tí.
Dogmatofobia.
Porque ya no creo en mí.
Dogmatofobia, dogmatofobia, sí.
No creo en tí.
Dogmatofobia.
Porque ya no creo en mí.
Dogmatofobia, dogmatofobia, sí.
No creo en tí.
Dogmatofobia.
Porque ya no creo en mí.
Dogmatofobia, dogmatofobia, sí.
No creo en tí.
Dogmatofobia.
Porque ya no creo en mí.
Dogmatofobia, dogmatofobia, sí.
No creo en tí.
Dogmatofobia.
Porque ya no creo en mí.
Dogmatofobia, dogmatofobia, sí.
No creo en tí.
Dogmatofobia.
Porque ya no creo en mí.
Dogmatofobia, dogmatofobia, sí.