Idioma Origen:
Pienso que la vida es
un mucho de verdad,
que las cosas no son fáciles,
en esta sociedad.
Todo tiene un límite
que corta toda nuestra libertad,
¿quién nos soltará?
Si todo es tan ilógico,
muerdes y se nos va,
en este palco escénico
llamando humanidad.
falto de ilusiones y piedad
y ¿quién nos salvará?
Sueños vendados por la realidad,
que quedan dentro sin salir,
en esta meta infinita que está
donde nadie pudo ir,
y nunca irá.
¿Qué historia es, qué historia es?
Grito de rabia y pregunto por qué,
nunca termina todo el dolor que se ve.
¿Qué historia es?
Mas la respuesta no sé.
Todo es una incógnita,
no queda dignidad,
el mal es cosa lógica
por su normalidad.
Es como las promesas que
mañana ya ninguno mantendrá,
mas ¿quien se salvará?
Trenes nocturnos en la oscuridad
mas dime luego dónde vas.
Lunas de plata que alguno quemó,
con ponerlas en el sol,
yo digo no.
¿Qué historia es, qué historia es?
Grito de rabia y pregunto por qué,
nunca termina todo este odio que ves.
Conseguiré
que con mi voz tu me escuches tal vez
en los confines,
donde el dolor nunca esté,
donde el dolor nunca esté.
¿Qué historia es, qué historia es?
alguien podrá responder
En los confines,
donde el dolor nunca esté.
Idioma Destino:
Pienso que la vida es
un mucho de verdad,
que las cosas no son fáciles,
en esta sociedad.
Todo tiene un límite
que corta toda nuestra libertad,
¿quién nos soltará?
Si todo es tan ilógico,
muerdes y se nos va,
en este palco escénico
llamando humanidad.
falto de ilusiones y piedad
y ¿quién nos salvará?
Sueños vendados por la realidad,
que quedan dentro sin salir,
en esta meta infinita que está
donde nadie pudo ir,
y nunca irá.
¿Qué historia es, qué historia es?
Grito de rabia y pregunto por qué,
nunca termina todo el dolor que se ve.
¿Qué historia es?
Mas la respuesta no sé.
Todo es una incógnita,
no queda dignidad,
el mal es cosa lógica
por su normalidad.
Es como las promesas que
mañana ya ninguno mantendrá,
mas ¿quien se salvará?
Trenes nocturnos en la oscuridad
mas dime luego dónde vas.
Lunas de plata que alguno quemó,
con ponerlas en el sol,
yo digo no.
¿Qué historia es, qué historia es?
Grito de rabia y pregunto por qué,
nunca termina todo este odio que ves.
Conseguiré
que con mi voz tu me escuches tal vez
en los confines,
donde el dolor nunca esté,
donde el dolor nunca esté.
¿Qué historia es, qué historia es?
alguien podrá responder
En los confines,
donde el dolor nunca esté.